(leia um trecho)

O alarme tocou às nove da manhã. Sem acender a luz, Alberto levou a mão à mesa ao lado da cabeceira da cama, pegou o celular e tentou acionar o comando para desligar a campainha. Não conseguiu. Teve que abrir os olhos e ver o que tateava na tela plana. O silêncio voltou a reinar no quarto e cozinha em que morava. Desperto, endireitou a cabeça no travesseiro e começou a pensar no que queria almoçar.
“Hoje vou de carne. Na brasa. Uma taça de vinho cairia bem, mas não pegaria bem.” No restaurante, definiria os acompanhamentos. Estava certo de que não seria arroz. Trivial demais. Arroz ficaria melhor com um ensopado. A palavra ensopado aguçou a memória olfativa. Veio em mente o cheiro do boeuf bourguignon que comera meses antes. O clássico e saboroso cozido francês chegou ao seu conhecimento por acaso. Ao folhear uma revista de receitas, gostou do que leu sobre o prato de difícil pronúncia, “conhecido pela complexidade de sabores, composto por carne de vaca estufada em vinho tinto, bacon, cogumelos e cebolinhas peroladas”. Sabia a receita de cor e salteado.
Satisfeito pela escolha do dia, se levantou. Antes de tomar o banho demorado, resolveu separar a roupa ideal para a ocasião. O tempo parecia ameno, favorecendo uma apresentação mais formal. Tirou do guarda-roupa um paletó obsoleto, que ele acreditava conferir a si um ar de homem bem-sucedido, uma condição que passava longe de sua vida sem regras. Alberto nunca teve emprego fixo. Vivia da ajuda de uma irmã caçula, esta, sim, profissional respeitada. Ele não se casou, não foi pai, nem nunca quis ser. “Herdeiros do quê?” Só se fosse do sobrenome: Santos. “Por um mísero Dumont na certidão de nascimento, não fiquei famoso.”